La familia es lo primero

1.
Y me faltan las palabras de un momento a otro.
Contigo siempre me han faltado
Y sin embargo creo que me entendías.
Qué de silencios.
Qué triste el despertar del otro lado del tabique.
Qué bien saber que sabemos que el otro está vivo.
Te he echado de menos.

2.
Tu letra me da risa
pero siempre lloro.
Tengo miedo de que se caiga el muro
Y sin embargo qué de veces he soñado que estallaba(mos).

3.
No podía dejar de saber
Que me come el tiempo perdido.
Pero, qué cojones, qué saber sin saber tan bonito;
qué silencios más expresivos.

4.
Y habremos aprendido.
La historia se escribe en dos líneas;
La historia la escriben personas como tú.

5.
Gracias.

6.
Exacto, qué de música.
Qué de Mamá y Papá.
Cuánta Mamá y qué sentimiento tan común:
es igual,
El tuyo y el mío.

7.
“Un beso que sólo te pueden dar las personas que te quieren de verdad.” Sólo un principito podría escribir algo así.


Última y definitiva.
Te quiero.


Claudia L.

A la memoria de Blanca Varela

La célebre poetisa peruana Blanca Varela falleció el jueves 12 de marzo a los 82 años de edad, dejando tras de sí una memorable obra lírica reconocida universalmente y condecorada con galardones como el premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 2007. La familia de la escritora confirmó su fallecimiento, pero no proporcionaron más detalles sobre las causas de la muerte de la poetisa.
Quienes la conocieron aseguran que "Varela nunca buscó premios ni reconocimientos" y destacan que "la Blanca literaria y la que preparaba un pisto era la misma persona", ya que "como escritora hacía muchas transfiguraciones de sucesos que le ocurrían en su vida cotidiana", según declaraciones del también poeta peruano Edgar O'Hara.

...Blanca Varela en 34 líneas

Blanca Leonor Varela Gonzáles (Lima, Perú, 10 de agosto de 1926 - 12 de marzo de 2009 ) estaba considerada como una de las voces poéticas más importantes de la actualidad en América Latina. Se inició en la poesía en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos de la capital peruana, donde ingresó en 1943 para estudiar Letras y Educación.
En esta universidad conoce a Sebastián Salazar Bondy, Javier Sologuren, Jorge Eduardo Eielson, y a quien sería su futuro esposo, el pintor Fernando de Szyszlo con quien tuvo dos hijos.
A partir de 1947 empezó a colaborar en la revista "Las Moradas" que dirigía Westphalen; En 1949 llegó a París, donde entraría en contacto con la vida artística y literaria del momento de la mano de Octavio Paz, una figura determinante en su carrera literaria, que la conectaría con el círculo de intelectuales latinoamericanos y españoles radicados en Francia.
De esta etapa data su amistad con Sartre, Simone de Beauvoir, Henri Michaux, Alberto Giacometti, Léger, Tamayo y Carlos Martínez Rivas, entre otros.
Después de su larga temporada en París, Varela vivió en Florencia y luego en Washington, ciudades donde se dedicó a hacer traducciones y eventuales trabajos periodísticos.
En 1962 regresa a Lima para establecerse definitivamente y cuando viaja suele hacerlo principalmente a los Estados Unidos, España y Francia.
El hecho que algunas de sus obras hayan sido traducidas al alemán, francés, inglés, italiano, portugués y ruso implica un reconocimiento a su obra fuera de las fronteras de su país natal. A diferencia de otros escritores, Blanca Varela no acostumbraba a dar entrevistas y sus apariciones en público son más bien escasas y discretas.
Ha sido condecorada con la Medalla de Honor por el Instituto Nacional de Cultura del Perú.
Murió el 12 de marzo de 2009, a la edad de 82 años.

Auvers-sur-oise

Nadie te va a abrir la puerta. Sigue golpeando.

Insiste.

Al otro lado se oye música. No. Es la campanilla del

teléfono.

Te equivocas.

Es un ruido de máquinas, un jadeo eléctrico, chirridos,

latigazos.

No. Es música.

No. Alguien llora muy despacio.

No. Es un alarido agudo, una enorme, altísima lengua que

lame el cielo pálido y vacío.

No. Es un incendio.

Todas las riquezas, todas las miserias, todos los hombres,

todas las cosas desaparecen en esa melodía ardiente.

T ú estás solo, al otro lado.

No te quieren dejar entrar.

Busca, rebusca, trepa, chilla. Es inútil.

Sé el gusanito transparente, enroscado, insignificante.

Con tus ojillos mortales dale la vuelta a la manzana, mide

con tu vientre turbio y caliente su inexpugnable

redondez.

Tú, gusanito, gusaboca, gusaoído, dueño de la muerte y

de la vida.

No puedes entrar.

Dicen.

Pesimista, quizá realista. A trompicones. Flujo de conciencia.
Misántropa… original, auténtica. Artropófoga.
...todo esto podría decir de Blanca Varela al terminar de leer uno de sus poemas.

Sólo por eso, Blanca Varela es ya, para mí, otra infinita.

Fuentes:

Wikipedia

http://www.elmundo.es/